Fumeux...

Il était facile, celui-là, non ? Encore un, et doublement de la même veine !

Et l'on poursuit dans les fables, en restant dans la mécanique

Il était, pauvre gars, fauché comme les blés !

N'avait plus un radis, le moindre fifrelin.

Pire que tout il n'avait plus rien à consommer,

Ni tabac, ni hachisch, pour se rouler un joint.

En désespoir de cause, désespoir est le mot !

Alors qu'il finissait le matin sa toilette,

Il lui vint une idée, source de bien des maux,

Pour se taper quand même sa petite fumette.

À l'aide de ciseaux, il coupa la toison

Qui ornait tout le bas de son anatomie,

La roula avec soin, comme on fait du chichon,

Et enflamma l'ersatz qui lui sauvait la vie !

Hélas ! Trois fois hélas ! L'effet fut désastreux !

Le goût était atroce, la tête lui tournait.

Après quatre bouffées, il fut plutôt heureux

De se débarrasser de cet infâme essai.

Moralité

Le joint de cul lasse !

Alors, vous l'aviez trouvé celui-là ? Vous voyez, ça vient. Il suffit d'un peu de persévérance. Je vous souhaite un bon début de semaine.